Las fotos de Sara

Sentada en el parque, segura de que nadie la ve, Sara saca las fotos del bolsillo de su abrigo, donde las ha mantenido sujetas todo el tiempo, como si temiera que se le fueran a escapar. Ahora, las mira con más calma: en la primera tiene los ojos rojos, en la segunda puso cara de coliflor, en la tercera parece bizca y, en la cuarta, cuatro dientes torcidos asoman por su boca a medio abrir.

—¡Qué pelos! —piensa la niña—. Mamá tenía razón, parezco un espantapájaros.

De repente, muy cerca de ella, siente una voz que le dice al oído:

—¿Qué te pasa, bonita?

La niña se asusta y da un respingo:

—No… nada —responde azorada, apretando las fotos contra su pecho (a estas alturas están arrugadísimas). ¿De dónde ha salido ésta?, se pregunta Sara. Pero antes de tener tiempo a decir nada, la mujer la interroga:

—¿Qué escondes ahí, hijita? Déjame ver.

—No, no quiero. ¿Quién es usted?

—No tengas miedo de mí —responde la intrusa—, no te haré ningún daño. Simplemente me gusta pasear por el parque… Soy una hada.

¿Una hada? Sara se queda tan pasmada que suelta, sin darse cuenta, las fotografías. Éstas van a parar a los pies de la mujer que, por cierto, de hada tiene bien poco: no es joven ni brilla, ni va vestida con tules y gasas, ni nada de eso. Es una señora corriente y vulgar que arrastra un carro de la compra.

La niña piensa que debe de estar chiflada, y que es mejor no fiarse de ella. ¡Ya le habían advertido sus papás sobre la gente que pasea sola por el parque! Sara hace ademán de recuperar las fotografías, pero la mujer es más rápida. Con insospechada agilidad se apodera del trocito de papel y…